Chinchorro [poema en prosa]

Fui la alcayata que te sostuvo el alma, el nylon de colores que se mezclan para darle vida a tu cuerpo, mientras me llevas de izquierda a derecha en un trazo de semi-óvalos infinitos que se acoplan para darle sentido a la ley de la gravedad. Noventa grados dinámicos rellenos con perdones bruscos que se entierran con el sol del mediodía, olvidando que de madrugada veníamos del llano, haciendo de la cabuya nuestra mejor tecnología, amarrándonos las piernas y los brazos con las sábanas y la Sabana. Desvestimos las verdades cuando nos hurgamos las mentiras, aceptando que tal vez, sólo tal vez fuimos la mano izquierda y la derecha del artesano que nos creó este chinchorro, el que usamos para perder el tiempo en cualquier actividad que no fuese ver crepúsculos porque estabas tan ocupado convenciéndome de que no éramos sus manos, sino el sucio de sus uñas. Nos deshidratamos de tanto llorar sin razón alguna, pasando la lengua recíprocamente por nuestros cuellos y nuestros dedos cada vez que creímos que ahí encontraríamos alguna verdad universal distinta a la muerte, ignorando que sólo queríamos morirnos, ya que el vaivén de los hilos colgados a la pared, lo único que verdad nos pertenecía, no era suficiente para nosotros. Imaginé que algún día conquistaríamos nuevas tierras, pero tu circunspección nunca te dejó ver más allá de mis tambaleantes extremidades que bailaban con las tuyas dentro de cada nudo sobre el que estábamos acostados, pero tu circunspección nunca te dejó ver más allá de la falsa adversidad que dibujamos porque qué sería de nosotros si no lo hacíamos. Y hoy nos despertamos y miramos nuestros propios ojos en nuestros propios espejos, intentando aceptar que no fue más que el capricho trimestral que llegó para no estar.