¡He amado tantas veces que ya perdí la cuenta!

¡He amado tantas veces que ya perdí la cuenta!

Tantas que, quizá parezca un absurdo pensarlas,
porque reflejan la infinidad de decepciones que he tenido de ellos.
y más que de ellos, de esa forma tan descolorida con las que se les enseñó amar a una mujer.
A ellos, lastimosamente se les educó para dar migajas de amor;
Y a las mujeres, a tragárselas cuáles palomas de plaza.
Yo, preferí soltarlos y seguir mi camino.
No soportaba ese puñado de pan tirado al suelo.

¡He amado tantas veces que ya perdí la cuenta!

ese amor es ¡ególatra!
O por lo menos el que la vida me ha mostrado.
Se mira a sí mismo;
Se vanagloria a sí mismo;
Alardea de victorias, cuando en realidad son derrotas.
Es mezquino y le da la espalda al otro, cuando no es feliz.
A la vez que te lástima,
Te hiere y envenena.
Pues hasta yo, ¡la liberal!
he caído en la trampa de amores narcisos;

¡He amado tantas veces que ya perdí la cuenta!

_ Reflexiono sobre ese dar desde ellos y para ellos_
nosotras ¿Dónde estamos?
Por lo general, amándonos solitariamente;
imaginando un hombre que ¡no existe y nunca llegará!
¿Por qué no entramos en la igualdad y en el derecho a sentirnos plenamente satisfechas?
Pero sí nos hemos tenido que conformar con lo que hay de ellos o se pueda de ellos,
Pues tú bien sabes, que el tiempo es de ellos y para ellos.
Y la mujer es, solo un deseo masturbatorio.

¡He amado tantas veces que ya perdí la cuenta!

¿Quiénes somos nosotras para robarles el tiempo?
¡Somos las histéricas sentimentales!
Que cuándo hablan de sus insatisfacciones;
Los testigos silentes del crimen no aparecen;
Solo hay una habitación desecha de tristezas y abandonos.
El recuerdo de un ¡Nadie sabe!
una nota ¡yo no fui! ¡no estaba ahí! ¡No soy culpable!
Somos, las que, no deberían quejarse de nada.
Aunque seamos,
¡Las mal cogidas! ¡Las mal tratadas!
¡Las no escuchadas! ¡Las locas!
Con tal, deberíamos agradecer ¡nos es(cogieron) entre tantas mujeres!,
Algún orgasmo nos ha dado semejante gloria
¡Deberíamos celebrar que tenemos un hombre al lado!
Y aparecer en la foto de los aniversarios, las fiestas y los cumpleaños
agarradas y bien protegidas por el macho;
Así, no andaremos amargadas, solteronas o repartiendo por ahí pepitonas.

¡He amado tantas veces que ya perdí la cuenta!

¡Sí, soy una enamoradiza! dirían mis amistades más cercanas.
Porque he amado intensamente a cada hombre que ha acariciado mis sábanas de Santa Puta.
De seguro hasta me he ganado el gran título ancestral de la sociedad machista
Que con ojos de cuervo punitivo te corona con,
¡Ahí va, ahí está la Gran Puta! ¡Ya la veremos llorando y embarazada!
Suena duro ¡verdad!
Pues al parecer, las putas se enamoran así, llorando o embarazándose.
Y presenciando los funerales de sus tantas muertes,
Cómo si las putas realmente hubiésemos deseado nacer para putas.
Porque a las enamoradas de la vida y del amor;
Se les reafirma con ¡desde niña fue calenturienta!
¡Brincona nos nació la muchacha!
Decir ¡nos gusta el sexo! Y hacerlo sin tapujos ¡está mal!
Eso lo dicen y lo hacen ¡las fáciles!
Porque para las lenguas ¡somos las fáciles! pues, nos acostamos con cualquiera.
Cómo si realmente, no tuviésemos la capacidad de decidir sobre nuestros cuerpos.
Sobre quién entra y sale de nuestras camas.

¡He amado tantas veces que ya perdí la cuenta!

Escuchó siempre ¡tú, tan experimentada, te las debe saber todas más una!
Como si en la cama, no existiese pálpitos de amor y dolor.
¡Nosotras las brinconcitas!
A las que nos recorre la sangre caliente por las venas,
Como cualquier ser viviente de esta tierra;
Creemos en la posibilidad de besar la ternura de un hombre.
Aunque él ni sepa que la tiene.
Y posiblemente derramemos lágrimas por esos mismos hombres, que,
En su virilidad infinita nos tratan como sólo un simple desahogo.

He amado tantas veces que ya perdí la cuenta;

Podría odiarlos a todos;
Odiarme a mí, como algunas veces lo hice al entregarme con tanto amor.
Odiar incluso al amor, al dejarme acariciar por ellos.
Desdeñar cualquier sentimiento que me hace cómplices de sus caprichos;
Desconfiar de él y de ellos, como muchas lo hicieron.
Fustigarme a diario por ser una amante de la vida, del amor y de su muerte.
¿Pero qué hago?
Si amar es, un acto de libertad.
Si amar es, vivir.
Y vivir, me da fuerzas para amarme y amar a mi manera.

Autora: Maryori Cabrita 📷
Cámara reflex Olympus OM-2
Técnica: Plata sobre gelatina (blanco y negro)
Negativos del año 2004, digitalizados en el año 2013
Edición: Photoshop
Lugar: Caracas, Venezuela

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