Sobre el blanco sudario se mofan las musas. En la calurosa tarde saturada de melancolía, urgidas de otro espacio se van sin dar pretextos. Muere el día sin festín y el verbo no se hace carne.
foto: http://martinbriones.com/index.php/2016/10/15/la-hoja-en-blanco/
Muy bueno, gran aporte, sigue creciendo...
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Gracias. Igual tú.
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