Regen

Die Tage sind kürzer geworden, und doch tragen sie eine gewisse Unendlichkeit in sich, als ob der Regen die Zeit in langsame Tropfen zerteilt.

Tropfen tanzen auf dem Asphalt,
sanft wie Träume in der Dämmerung.
Jeder Hauch, der niederfällt,
trägt Geschichten, die die Wolken sangen.

Das Grau des Himmels schimmert zart,
ein stiller Vorhang, weit und schwer.
In ihm, verborgen und klar zugleich,
fließt die Zeit in perlendem Schweigen.

Die Straßen glänzen, spiegeln Licht,
als sei die Welt in Tränen gebadet.
Doch es sind keine Tränen des Leids,
sondern Tropfen des Neubeginns.

Der Regen küsst die Erde wach,
hüllt sie in feuchtem Atem ein.
Blätter zittern, tanzen leise,
umarmen den Wind im stillen Kreis.

Im Tropfenmeer versinken Stimmen,
verhallen sanft, verlieren Kraft.
Und doch, im Rauschen dieses Flusses,
lebt ein Flüstern, leise, sacht.

Es ruft nach jenen, die es hören,
nach jenen, die in Stille stehen,
und den Regentropfen lauschen,
wie sie sacht Geschichten weben.

Denn Regen trägt das alte Lied,
das Lied von Werden und Vergehen.
Er fließt, er singt, er lässt uns fühlen,
wie wir, wie alles, weiterziehen.