@rahesi organiza un concurso muy interesante en la red. Si deseas saber de qué se trata, he aquí la información. Esta es mi participación, espero que la disfruten.
Patrick Newman sabía que había pasado por allí, al menos eso pensó hacía unos instantes, pero ahora dudaba:
— ¿Será la Camise? —se dijo.
—No, esta es la Marcus.
Cerró los ojos. Ningún color llegaba a su recuerdo desde adentro. Ventanas, edificios grandes; al final uno que se doblaba queriendo escapar tras otra calle que se adivinaba a la izquierda.
—Es la Camise, no puede ser otra —pensó de nuevo.
Abrió los ojos y observó con detenimiento; todo seguía allí. Miró hacia arriba y a la derecha, un asta quiso hablarle al oído de alguna bandera que estuvo en sus manos, un clarín de guerra, una explosión, muchos gritos; aún parecía recordarlo; pero el asta estaba desnuda y no quería contarle nada más.
¿La Camise o la Marcus?, o quién sabe si las dos, también lo miraban y lo olían a él, con ese perfume cítrico y penetrante que delataba su presencia; con su sobretodo negro, el sombrero en el piso, el bastón de Chaplin entre sus manos, y su mirada de esmeraldas cansadas, buscando, buscando.
Un lente con el filtro de una escena detenida los atrapa a ambos: acordeón de mundos herméticos y recuerdos que se esfuman en una inútil espera.
Fuente
Patrick buscaba en su memoria, pareciera que las calles lo confunden, igual que yo cuando caminaba por estas solitarias calles. Un abrazo y gracias por participar :D
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Muy bueno y misterioso, @acostacazorla. Una memoria y una identidad que se desdoblan y se vuelcan sobre ellas mismas. ¿Acaso la memoria es la identidad?
Saludos.
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