Sus huellas lentas dibujaban sus días en la melancolía en la cual estaba inmerso, lejanos eran sus recuerdos, como la lluvia sus momentos felices eran pasajeros, sumergidos sus días en un alegre desespero se tropezaban con la utopía de vivir, no era él era un vago recuerdo de lo que pudo haber sido, pudo ser otro para otros, pero decidió ser un extraño para sí mismo, no encontraba el rastro de su ser a pesar de la arena del tímido reloj, que raudo marcaba las lúdicas horas del comienzo y el fin de su vida, su pesar era su destino, la alegría era la forma más segura de morir, contando sus pesares a otros disfrutaba, solo vivía para contar sus pesares, cuando no tenía pesares se tornaba distante y la melancolía era su más cercano y frecuente visitante…