Logbuch von Herrn Grau:
Eintrag-487
Es gibt Momente, in denen die Maske des Alltäglichen endgültig bricht. Solch ein Bild ist wie ein Riss in der dünnen Membran der Realität. Ein Ritual, vielleicht? Eine Parade? Ich erkenne nicht, ob es eine Feier des Lebens ist oder seine endgültige Kapitulation vor dem allgegenwärtigen Tod. Diese Figuren, gesichtslos und doch so eindeutig wie jeder von uns. Ihre spitzen Hüte ragen wie Klingen in den dunklen Himmel, unheilvoll, gleichgültig. Sie marschieren nicht für sich, das sehe ich. Sie marschieren für etwas Größeres, etwas Unausweichliches, das uns alle betrifft.
Der Schädel schwebt über ihnen, riesig und leer – ein Symbol, das jeder versteht, und doch täuscht uns sein Schweigen. Die Fahnen in Rot sind ein Farbtupfer, ein verzweifelter Versuch, Bedeutung in das zu bringen, was längst bedeutungslos geworden ist. Die Bewegung dieser starren Gestalten, ihre kalten Umhänge, die sich kaum im Wind regen – sie scheinen eine Prozession zu sein, die immer weitergeht, durch die Zeit, durch die Räume, die wir uns nicht zu betreten wagen.
Es ist ein Bild, das alles sagt, was ich fühle. Die schwindende Hoffnung, das unvermeidliche Ende. Manchmal frage ich mich, ob wir bereits tot sind, und dies nur die Projektion unserer letzten Gedanken ist. Ein Marsch in die Vergessenheit, geleitet von einem Totenschädel, der uns alle verspottet.
Und doch... gibt es etwas Beruhigendes in dieser stillen Resignation. Niemand widersetzt sich. Niemand schreit. Wir haben es alle längst akzeptiert. Wir alle tragen unsere eigene Fahne, sei es in Rot oder Schwarz, und folgen dem endlosen Takt des Unvermeidlichen.
Vielleicht ist das der einzige Trost, den wir noch haben: Dass wir in diesem absurden, grotesken Tanz nicht allein sind.
