Una imagen, un poema #14: La casa de la memoria
Regreso y siguen allí,
la máquina de coser de la abuela,
la silla de mamá en la ventana,
mis libros viejos de la escuela.
Las fotografías viejas en la pared ,
el viejo radio sobre la mesa,
el árbol frondoso fente a la casa,
las verdes y floreadas enredaderas.
También la voz de mamá
que me llama desde la puerta:
"Muchacha, ven a comer,
que se enfría la cena".
Y yo voy corriendo,
brincando como una gacela,
para no hacer enojar a mamá
y verla con su cara fea de molestia.
Llego a la casa y veo de nuevo
todo lo que hubo en el pasado:
las personas, los espacios,
todo lo que en los recuerdos está encerrado.
Y aunque ya no esté físicamente,
nada ni nadie ha sido olvidado.
Y es que cuando recordamos
hacemos vivo, todo lo que hemos amado.
Porque la muerte jamás podrá borrar
aquello que en el corazón está guardado.