Клавиша "D" // ОФУРО

Начало здесь

Вековые традиции китайского делового этикета предписывают начинать переговоры с трапезы. Много еды, много спиртного и много разговоров ни о чём. Партнёры знакомятся, привыкают к интонации речи друг друга, учатся пониманию, «чтению между строк» … и конечно же выведывают слабые места. Серьёзные переговоры вообще не положено начинать в первый день. А если время позволяет – то и во второй. Это для гульбища и обильных возлияний – кто кого перекормит, перепоит. Кто про кого больше узнает.
Залогом успеха предстоящей сделки считается пьянка на грани тяжёлого алкогольного отравления. Умереть тебе не дадут – иглоукалывание, травы, настои всегда наготове, так же как и умопомрачительные в своей ловкости массажистки, с виду хрупкие, как фарфоровые статуэтки, молчаливые китаяночки, способные за пару секунд десятипудового брюхатого борова уложить на столе и завязать в форме конверта-валентинки. После такой укладки, из желудка, кишечника, мозгов и прочих полостей клиента алкоголь вылетает быстрее, чем от трёхвёдерной клизмы. Но лишь при условии, что хозяин пожелает, что б его гость был трезвым. Кстати, не самый лучший случай, ибо на трезвую голову требуют вернуть долги. Во всех же прочих, хорошим тоном выражения гостеприимства считается вести беседу с партнёром, когда тот языком вообще не вяжет и лишь кивает головой.
Со стороны гостя, соответственно, высшей формой уважение к принимающему его дому является то состояние терминального опьянения, за которым по русской шкале наступает «положение риз». Рыгать, блевать и испражняться с перепоя прямо под себя – тоже весьма приветствуется, ибо это означает, что гость полностью доверяет хозяину, как минимум своё тело. Блевотину и фекалии – отмоют до блеска, лучше любой химчистки. Главное доверие. Ну а уж доверит ли он мысли, это дальнейший диалог покажет.
Весь этот ритуал называется «встреча без шёлкового шнурка». Чем то отдалённо напоминающая европейскую встречу без галстуков, с той лишь разницей, что в Китае «шелковый шнурок» - это оружие, которым душат противника. Придя в дом со злыми намерениями, человек мог быть обыскан стражей. Оружие – клинок или чего потяжелее - у него отнимут. А шнурки, которые в одежде формально вне подозрений, конечно же останутся. Вот ими то и душат расслабившихся и захмелевших. Так что если собеседник даже языком в роту почти не владеет, то эквивалент того что стража отобрала бы «шнурки». Свой человек, стало быть.

Перед встречей с Бэй Ченом я волновался: пить я абсолютно не умею. Ну, в том смысле, что и выпить могу сколько нальют, и заблевать вокруг кого прикажут – но мозги не пьянеют нихрена. Есть некоторая толика таких несчастных людей на белом свете с неотключаемыми мозгами и мне не повезло - попал в их число. По жизни меня это уберегает от пьянства. Но в данном случае – всё наоборот очень плохо. Бэй Чен может заподозрить, будто я симулирую похмелье и тогда мне несдобровать.
Однако я зря волновался. Толи его люди внимательно изучили мою «анкету», то ли это у них для всех так принято. По прилёте в Нанкин, в пригороде которого находится одна из резиденций Дядюшки Чена, его люди, встретив меня в аэропорту Лукоу, не стали спешить. Машина повернула в противоположную сторону в известны всему миру район «Бар стрит 1912». Чем известный? Ну догадайтесь сами, из контекста.
Прекрасно понимая, чего от меня ждут, я постарался напиться в первые же пол-часа и не злоупотреблял закуской. Потом потребовал отвезти меня в казино (Ну и что что они запрещены…) За час я проиграл всё что было при себе и на себе. Да-да, трусы мне тоже мешали, поскольку нелегальные казино в Китае, в отличие от постных европейских протестантских приходов (которые там почему то называют «казино») – это прежде всего бордель. Проиграв всё, как истинный лаовай, я попросил дать мне полотенце, что было чем обмотать то что не проигрываемо пока и мы поехали на Янцзы. Кажется я там прыгал в воду. Почему кажется, потому что вряд ли я способен был прыгать. Скорее просто падал с парапета моста, попросив привязать к ноге верёвку. Гостеприимные люди ко всему были готовы, даже верёвка у них всегда с собой. Слегка ополоснувшись, снова в бордель. Оказывается в первый раз я ничего не проиграл – это был подарок, за счёт хозяина заведения. И ещё две симпатичные милашки с жемчужно белыми зубами. Нереально белые и прозрачные в своём хрупком совершенстве зубы, каких у китаянок от природы не бывает. Я хоть и пьян, но белизну зубов у женщин отличить сумею. Это имплантаты. Настоящие зубы им выбили ещё в первый день работы. И вставили фарфор. Девчонки – по жизни инвалиды. Возможно, у какой-то в клыках яд в капсуле – что бы экстренно обездвижить клиента. Но не будем сейчас о грустном. Их задача измотать меня эрекцией и они её уверенно решают. Далее массаж. Ну – это тело. Тело ничего не помнит. Я на него смотрел издалека, скучая, и не зная чем себя занять. Снова кипяток в какой то деревянной бочке, где я сижу по ноздри с этими милашками. Или уже с другими – зубы такие же, а вот внешность плывёт перед глазами. Бочка – "офуро" зовётся. У милашек странным образом твёрдые соски, что приводит меня в некоторое замешательство - ведь кипяток же.. Полотенце.., массаж.. ликер, Янцзы, верёвка, кальян, девки, зубы, соски, ликёр, рулетка, офуро…

-За чем ты здесь?, - вкрадчивый голос из облаков пара доносится до меня в тот момент, когда я уже засомневался – доеду ли вообще я до Бэй Чена. Его служба подготовки очевидно не была удовлетворена состоянием моего разума, и я уже сбился со счёта в этих кругах пьянства и блуда.

-Зачем ты?

Клубы пара проредились и я увидел, как рядом с моим офуро, где я сидел в воде один уже без девочек, поставили другое, в окружении четырёх крепких молодцов, повязанных полотенцами.
Я узнал этот голос.

-Мир и вечность тебе, господин Чен.

-Мир. Так что ты хочешь?

Голос был тихим и вкрадчивым. Бэй Чен неплохо говорил по-русски, даже с небольшим о-канием средней полосы. Впрочем, разглядеть его в слоях густого пара мне по-прежнему не удавалось. И тут. Я почувствовал, что меня стало одолевать опьянение. Ну наконец-то!! За целые десятилетия жизни!! Только не вовремя уж очень …

-Черногорию.

-Что?- в интонации моего невидимого собеседника послышался призвук лёгкого удивления.

-Сколько стоит Черногория?

-Ты хочешь отдохнуть там в отпуск? Обращайся в турагентство.

-Я хочу купить Черногорию. Страну. Не турпутёвку. Я страну хочу купить – всю. С лесами, полями, горами, деревнями, людьми, коровами , козами, и даже этими , как его… - боже, я катастрофически пьянею!!!,- му-… му-у-у-… муравьями. Вот. Сколько стоит Черногория?

-Ха-ха-ха…Русские.. Как я люблю Россию.. Как я люблю русских. Вы всегда начинаете с одного и того же : «хочу купить какую-то страну» Ха-ха-ха..
И всегда этим заканчиваете:

«Эх – ма!
Вот бы денег бы тьма!
Купил бы баб деревеньку!
И ебал бы их помаленьку!»
Ха-ха-ха…

-Так сколько?

-Это зависит от того, что ты с ней собираешься сделать.

-С Черногорией?

-Да. Ты же о ней говоришь?

-Я хочу…, - и тут я запнулся, потому что действительно не понимал, а что там с ней можно делать, и зачем она мне вообще нафик сдалась. Но говорить что-то надо,- Я хочу…

-Да! Что?

-Я хочу сделать из Черногории Беломорье. Вот. С детства мечтал.

-Ха-ха-ах…Узнаю весёлых русских! Как я люблю русских! Вы такие скромные ребята, Вы всегда просите только то, что у вас уже и так есть… Ха-ха-ха.. Беломорье…Ха-ха

В этот момент что-то плюхнулось в мою бочку. Своим замедленным сознанием я не сразу сообразил, что это одна из красоток эскорта. Её гладкий, тщательно эпилированный лобок пролетел мимо глаз и вот снова зубы, улыбка, и холодные пальцы, едва касаясь моей переносицы вставляют иглу в точку шень-тин.
Вот!
Ого! Как сразу всё встало на место. Словно мастер наконец-таки настроил телевизор
Чёткая картинка!

-Бэй Чен!

-Да.

-Я приехал по поводу сделки, которую мы начнём через месяц.

-Да. Я слушаю.

-У меня есть друг.

-Андрей. Хороший человек.

-Да. Он в беде.

-Я знаю.

-Он потерялся. Он намерен совершить опрометчивый шаг.

-Отговори его. Ты же друг.

-Не могу.

-Останови.

-Не могу.

-Убей его.

-Не могу! Он же друг!

-Тогда мы всех вас убьём.

-Отмени сделку.

-Ха-ха-ха… Узнаю русских! Если Солнце светит в глаза, то надо переставить Солнце в другое место. Ха-ха-ха… Нет.

-Отмени сделку, прошу тебя.

-Нет.

-Умоляю!

-Нет.

-Бэй Чен…

Но мне никто не ответил. Наступила тишина. Клубы густого тумана скрывали всё что дальше вытянутой руки. Я ещё пару раз окликнул Бэй Чена, но вокруг по прежнему ни души. Вылез из бочки, шатаясь дошёл до выхода. В раздевалке на спинках диванов и приставных вешалках были аккуратно разложены все мои вещи, одежда, документы, часы, бумажник. Сверху лежал авиабилет «Нанкин-Пекин» и трубка мобильника, с включённым номером вызова такси.

. . . . . . . . .

КЕЙДРОНЫ

-Существует только две абсолютные ценности – Жизнь и Власть. Никогда не пойму людей, рассуждающих, будто «это не жизнь, а существование». Какая ерунда! Жизнь бесценна в любой форме. Даже червяки дорожат своей жизнью. Даже плесень. Амёба. Палочка туберкулёза – и та не дура, что б просто так, взять и умереть. И только человек позволяет себе разглагольствовать – это ему не то, а то ему не так, не вижу перспектив. Да что вы вообще знаете о слепоте?

Я везу Андрея в аэропорт. Встречаю жену с того же рейса, на котором он улетает. Ну вот и решил подбросить по случаю. В знак благодарности он развлекает меня беседой.

-Вот ты, признайся честно, разве никогда не помышлял о самоубийстве?

Иногда его вопросы ставят в тупик. Но раз уж едем, приходится с этим мириться.

-Ну, помышлял. Всем рано или поздно приходит это в голову.

-Вот-вот. Ключевое слово «голова». Надоедает голове порой затянувшееся соседство с телом.

-Давай лучше про Власть, а?

-А что Власть. С Властью – всё нормально. Власть – это игра. Бессмысленная вроде, потому что игра ради игры, где по условию: кто кого убил – тот самый главный.

-Иначе говоря, нет жизни, но есть Власть?

-Нет. Не совсем так. Власть – суть неприкосновенность жизни избранных.

-Но ведь и королям срубают головы?

-Потому что кончилась их власть. Пока король при должности, ты ничего не срубишь.

-Всё можно купить за деньги: и власть и бессмертие.

-Не «и», а «или»… , - Андрей рассеяно поправляет меня, хлопая по карманам – не забыл ли паспорт. Убедившись, что паспорт не забыт, он продолжает. – Не «и», а «или». Что-то одно. Или Бессмертие или Власть можно купить. Но невозможно обе вещи сразу.

-Ну как же так? Сам же сказал: «Власть – это бессмертие избранных».

-Да. Только деньги всё доступней и доступней. Вспомни, кем мы были двадцать лет назад. Я свою первую иномарку за кроличью шапку «купил». Денег у меня не было даже наверное на такой вот коврик резиновый, что у тебя сейчас здесь под ногами. А нынче, мы перегоняем по счетам суммы , сопоставимые с ценой такой страны как скажем Литва или Черногория. Просто по телефонному звонку. Так что выходит, ты и вправду думаешь – мы такие крутые? Богатые? Да нишиша. Я вот сейчас еду, и хватаюсь за карманы – не забыл ли паспорт. Потому что надо мной имеет Власть обычная баба на стойке регистрации. Скажет «Нет» и суши вёсла. Мы такая же голь перекатная, какой были в «совке». Просто бабло упало под ноги - стало доступным. Деньги становятся доступны каждому, а это значит, что каждый в перспективе сможет купить всё: власть, бессмертие.

-Разве это плохо?

-Это невозможно.

-Ну опять же только, что сам сказал.

-В «одном пакете» – это невозможно. Представь. Власть это ничем не ограниченное право одного распорядиться жизнью другого. Убить, проще говоря. Так?

-Допустим.

-А он, сука, бессмертие себе купил. Как его убьёшь?

-«Он» - это кто?

-Вассал, холоп, подвластный – называй, как хочешь.

-Откуда у него такие деньги?

-Нашёл. Или деньги его нашли. Нас же нашли. И его найдут. Купил бессмертие – непожлобился. Что это теперь означает?

-И правда – что?

-Что ты его хер убьёшь, и значит власть твоя над ним закончилась.

-Ну и земля ей пухом.

-Что значит «земля»? Власть то была вначале Абсолютная! Над всеми, без исключения. Купленная за такое же бабло. А тут нежданец-выпаданец, весь в белом, посылает тебя нахуй. Обидно же. Другие могут так подумать, что у тебя не власть, а какой-то секонд-хэнд. И кирдык придёт твоей власти не только над одним конкретно взятым индивидом, что на халяву себе бессмертие купил, но и над всем прочим людом.

-Ну, да. Что-то вроде такого эксперимента Иисус Христос проделывал, в сделке с тридцатью серебряниками.

-Вот именно.

-Ну так ведь в обратную сторону, тоже выходит всё нескладно. Допустим, у тебя есть абсолютная Власть надо мной. Ты её купил. А я – нет. Ты можешь приказать мне что угодно и я буду беспрекословно исполнять. В один прекрасный день ты можешь приказать мне утопиться. Я так и сделаю. Вопрос: нафик мне такая жизнь, если она мне не принадлежит? И ради чего бы мне беспрекословно подчиняться всяк и каждому, если в итоге награда всё равно кирпич на шее? Стало быть подчиняться я рано или поздно перестану. С тем кончится и твоя власть. Верно?

-Тоже верно. Но лишь после того, когда всех перетоплю, как слепых котят. А до того Власть существует.

-Но в чём надежда каждого подвластного, если общий итог известен?

-Надежда? На бессмертие, ёпт! Коню ж понятно. Вдруг упадёт бабло к ногам и купишь Вечность.

-То есть, ты хочешь сказать, что подчиняющиеся люди, просто тянут время в ожидании момента, когда можно будет никому не подчиняться?

-Ага. Ты так говоришь, будто это для тебя открытие.

-Ну, не открытие, конечно. Лодырей и «шлангов» вокруг пруд пруди.

-…А на самом деле, все они – потенциально бессмертные, «святые» ждут своего часа.

-Только кто им это мульку объяснил?

-Ну, если «верующие» - батюшка. Если просто гении по жизни – сами кое как допёрли.

-А тебе?

-Я же не верующий.. Как и ты, впрочем.

-Я то – нет. У меня нет денег. А вот ты? Для тебя бессмертие – приоритет?

-Как только осознаёшь цену вещи, она утрачивает приоритет. Её достижение, обладание, защита – превращается в рутину. Деньги – это тоже рутина, кстати. Их цену узнаёшь раньше всего.

-И что ты выбрал: Власть или Бессмертие?

-Моё мнение не спрашивали.

-А если бы спросили?

-Ну… Вечная жизнь однажды может наскучить, лучше с этим не играться. Так что я бы выбрал Власть.

-«Бы»? Хочешь сказать, что выбор уже сделан?

-В некотором роде.

-Интересно. Хотелось бы подробностей.

-Густав сделала мне предложение.

-«Руки и сердца»?

-Сердца у неё нет, ты же знаешь.

-Знаю. Я думал ты уже давно расстался. Норвегия же..

-Я перестал за ней волочиться… да… потому что это стало невозможно.

-Ещё бы! Пол света исколесить. Я бы сдох, точно.

-Не в этом дело. Она приняла монашество.

-!.. ?..

-Да. Тебя это удивляет?

-Нет, пожалуй… Я и прежде думал, что все монашки - латентные бляди. Но как-то в голову не лезет, что Аркаша допустила, что бы кто-то был сверху. Церковь?.. Все эти сальные вислобрюхие попы..Бр-р-р-р .. Не в её вкусе.

-А у неё и нет никого «сверху». Она учредила свою церковь – сама себе епископ, «папа»-мама и всё такое.

-Правда, что ли?! Вот это по нашему!! Молодец баба! Респект! Чувствовал я в Аркаше эту хватку, когда ещё мы её трусы под твоим диваном искали. И не ошибся! Погляди, как вырос человек! Ну ты то ей успел хоть булки помять. Остальным – только облизываться.

-Не думаю. Там вполне «светская» церковь. Никаких запретов, никаких ритуалов. Они исповедуют вечную жизнь, а в вечности всё – неизбежно: и грех, и святость, всё-всё-всё… Какого хрена прятаться?

-Хорошая церковь. Мне уже нравится. И что там – ебля без ограничений?

-Сказал же, делай что хочешь.

-И мужики с мужиками?

-Да хоть с дворнягой в подворотне. Посыл такой, что если ты живёшь вечно, то рано лили поздно, ты неизбежно свершишь поступок, который тебе кажется сейчас противным. Ну потому что иначе скучно жить, а время коротать как-то надо.

-Насрать в рояль?

-Да.

-Разбомбить Воронеж?

-Да.

-Хорошая церковь!.. Мне нравится… Так, погоди. Но получается, ты хочешь сказать, что как бы мне сейчас не были противны жиды и педики, настанет день, когда я сам буду трескать за обе щёки мацу и в очко долбиться.

-Да. Сказал же – да. Вечность – это всё. Нескончаемый перебор всех мыслимых и немыслимых вариантов. Сперва – мыслимых, потом – немыслимых. Сперва закончатся желания, вожделения, сладости. Настанет скука и захочется говна.

-А убивать? Убивать можно? А то у всех христиан-то «Не убей»

-Ага. «не убей», как-же.. Все войны – из за веры. Вся кровь пролитая человечеством за всю свою историю – только из-за того по каким нотам распевать псалмы. Кто твой пророк? Илья или Мухаммед? Не угадал – труп. Ага, Илья, тогда - как крестишься: ладонью или пальцами? Не угадал – труп. А если пальцами, то сколько: два или три»? Труп…, труп…, труп… Церковь только тем и занята, что натравливает людей друг на друга, под это самый «не убей».

-Ну а тут как?

-Убей! Епт! Ну если хочешь? Сделай это!! Все люди любят убивать! Всем это нравится. И самкам нравится спариваться с профессиональными убийцами «по призванию сердца», которых специально одевают в форму со всякими брачными блямбочками: лампасами, беретами, аксельбантами… это же репродуктивный ритуал, атрибут для ебли! Или Джеймс Бонд! Суперсамец! Убей!! И сделай наконец, то что тебе давно хотелось. Потому что когда будешь жить вечно, это просто надоест. Единственное стоящее развлечение в жизни, опресневеет и поблекнет. А кроме того, засада: бессмертных с каждым годом будет вокруг все больше и больше. А бессмертного сколько ни убивай – никакого толку. Прикинь: вяжешь ты, значит, Анну Каренину к рельсам. Крепко вяжешь, как для себя. Катаешься по ней на поезде взад и вперёд. И – опа-на! - она живая. И вновь… И вновь… Как тот жидкометаллический чувак из «Терминатора».
Нет, уж. Незачем терпеть. Убей сейчас, пока есть кого!!

-Понятно. Ну, про «не укради» не спрашиваю, ибо, как догадываюсь, что в вечность всё твоё и так однажды станет моим, а всё моё - твоим.

-Молодец! Шаришь!

-И как в такую замечательную церковь вступить?

-Никак.

-В смысле?

-Сказал же – никакого ритуала. И вообще: вера не требует осознания веры. Это только у жадных попов: «Приди в Ограду Церкви» .. ага.. и «пожертвуй храму». На самом деле, вере, настоящей вере, загородки-жертвы не нужны. Живёт человек по совести, душа его бессмертна – какие ещё нахрен «приходы-заходы»? В настоящую веру заходить не надо, она сама в тебя зайдёт или родится

-Ну и чо? В тебя зашла?

-Не знаю.

-То есть?

-«Блажен кто верует» - слыхал? Мозгов для этого вообще не надо, как и самого «сознания». Нет никакого понимания того факта, что вот сегодня в одиннадцать часов двадцать пять минут, в присутствии свидетелей – двух клириков и паствы, я со всего маху залетел «в Ограду».

-Ну, погоди : «крещение» же. Прорубь, вода, буль-буль…

-..для идиотов, которые сами никогда веры не имеют, но стыдно им признать свою ущербность. Вот и состязаются в олимпиаде показухи. Жалкие людишки.

-Ладно, тогда переформулирую вопрос: ты чувствуешь своё духовное единство с паствой?

-Чо-о-о?.. Какое «единство»? С кем «единство»? С тем, кого по сто раз пытаюсь, но не могу убить? Кто будет трахать меня в жопу, когда мне самом осточертеет? Кто чувствует непреодолимую лень меня ограбить, потому, что я с ним сам такое ж проверну ещё раз стопятьсот?.. «Духовное единство» - сдохни, мразь! Хотя среди бессмертных ничего смешней не скажешь …

-То есть ты в эту церковь не пошёл, а выбрал Власть? Что б поскорей покончить с этим?

-Я не выбрал. Повторяю: «Выбрал бы». Сослагательное.

-Ладно. Твоё дело. Как по мне, я в это не верю. А каком «бессмертии» может быть речь, если существуют землетрясения, цунами, эпидемии. Стихия выпиливает юнитов сотнями тысяч, не спрашивая под каким божком тот о земь черепом колотит.

-Память остаётся.

-Фи… Что мне до памяти, которая у кого-то там сохранилась, будто я был хороший человек. Я то сам теперь уж ни хорош ни плох.

-Тебя можно восстановить по памяти.

-В смысле?

-Ну, рисуют же художники по памяти. Или по памяти свидетелей делают фоторобот преступника.

-То другое. Фотороботы не убивают и в тюрьмах не сидят.

-На бумаге потому что.

-Хочешь сказать, можно восстановить плоть по памяти?

-Ну да. А кому нахрен упёрся «бессмертный» Пушкин, если у него ни строчки нет про «жертв сталинских репрессий»?

-Так его же застрелили до зачатья Джугашвилии..

-А был бы «бессмертен» - можно было бы ещё раз триста застрелить. «Царь – тиран!» Ба-бах, мозги на ветер. «Большевики злодеи!!» Тра-та-та из пулемёта. «Гитлер каптут!!!» Заполучи билетик в газенваген. Но зато какой богатый материл для творчества.

-Так! Ещё раз поподробней в этом месте. Что? Теперь у Густав своя клиника клонирования?

-Ну, с этого она и начинала. Но с властями проблемы на каждом шагу. А ты же её знаешь. Так что клонирует она только имплантаты памяти, а затем хирургическое вживление где-то в правое полушарие, где «образная память». Но сейчас даже без хирургов обходятся: пишут память в томографе внешним радиосигналом прямо в эту долю, поверх прежней памяти.

-Кому пишут?

-Донору.

-В смысле живому человеку, отдающему себя всего…?!

-Да.

-Это где ж таких сыскать? Это же не почку.

-Гос-спади!! Да мяса кругом навалом: тюрьмы, самоубийцы… Вот представь - себя. Что ты в жизни есть? Между нами – друзьями, ты – пустое место. Я тебя уже лет двадцать знаю – никакого прогресса. За двадцать лет люди успевают завевать империи, открыть новые материки, взорвать водородную бомбу… А ты – мелкий барыга провинциального масштаба. И ничего ты больше в жизни не добьёшься. Разве тебе это не надоело?

-Моя жизнь – мои пристрастия.

-Да говно это всё – твоя жизнь. А тебе вдруг говорят: завтра - ты Путин?

-Бр-р-р-р…

-Сталин!

-Ленин?!

-Маоцзедун!!

-Чингисхан!!! Хочу быть Чингисханом.

-Увы, твои желания не спрашивают. Могут конечно поставить в очередь за деньги. Там место в очереди – ого-го сколько стоит. Но пока предложение явно превышает спрос: в мире сорок тысяч заключённых на пожизненные сроки, и ещё примерно столько же самоубийц, с крепким здоровым телом всех возрастов. Есть из кого выбрать, если скажем вам срочно надо переписать Саддама Хусейна...

-..А тело настоящего повесить, что бы успокоилась толпа?

-Шаришь!

-А то! Представляю какие бабки огребает Аркаша на такой «услуге». Это тебе не пирожками на базаре…

-Да уж, её клиенты – очень уважаемые люди: политики, миллиардеры, шоу-бизнес… Все хотят жить вечно.. Но главное – в этом есть реальный толк. Ведь все мы, всю свою жизнь строим вокруг себя связи, знакомства, обязательства. А потом – Бац! с разбегу на машине в стену! И рушится вся эта часть мира. Люди теряют контакты, теряют друг друга. Друзья становятся Врагами. Есть мнение, что идея заварить кашу Первой Мировой Войны пришла в голову кайзеру Вильгельму на похоронах королевы Виктории. Германский кайзер, британский король и русский царь – были братьями. Но братством этим не очень то дорожили. А держала их в узде старушка-королева. Она преставилась и вскоре началось! А жила бы вечно – не наколотили б столько фрагов, да и Вторую Мировую не затеяли б.

-Ну, это домыслы. Воевать люди любят – сам же говорил. Нашли другой бы повод.

-Другой, он бы и был другой. Другой масштаб, другие жертвы. А этого бы точно не было.

-Про связи – сложно. Интереснее про деньги.

-Ха! Ну тут сам Бог велел! Да ты посмотри вокруг сколько молодых-успешных звёзд в последние годы вдруг народилось. Богатство, слава у них буквально с нуля! Ты в это веришь? Вот к примеру - Гугл. Ах! Какая трепетная сказочка, про простенький поисковичок, разобравшийся с каталогом университетской библиотеки. И вот теперь, херакс! – он стоит дороже всех нефтяных компаний мира вместе взятых. Какой он умненький – наш бывший русский Брин!

-А он не русский?

-Русский-русский. Да только кто бы ему денег дал? Это ж простому быдлу кажется – гугл эфемерен. Наколотил десяток буквочек в строке запросов – все дела. А сколько бабок надо ввалить в сети, персонал, инфраструктуру. Одной только электроэнергии его датацентры потребляют столько, что хватило бы на десять Владивостоков. Откуда на все это денежки нашлись?

-Ну было ж IPO.

-Да было. Только кто бы стал покупать акции компании, которой без году неделя, да ещё с русским ов главе?

-Стоп! Ты хочешь сказать, что Брин – это не Брин, а некий донор с чипом чьей-то памяти? Какого- умирающего от старости «ротшильда», «рокфеллера», «моргана»…?
-… или Пибоди, или Сафра, или Сармьенто…Ну а как бы ещё, так просто и непринуждённо он вышел ко всем этим денежным мешкам, и те бы ему не глядя дали бабок? Не глядя! Чисто под красное словцо!!! Только если он из «своих». Только если он пришёл, уже ИМЕЯ СВЯЗИ в прежних жизнях и убедил их в том, что бессмертие – это хорошо. Вот и скинулись – с миру по нитке.

-И Цукерберг думаешь?

-… А кому иначе всрался этот тупой фейсбук?

-Илон Маск?

-… в девичестве был Генри Форд Второй - младший. Официально погребён 1987 году. И Маску 16 лет было – идеальный возраст донора для перезаписи. У самого при этом перспектива – суицид: маманя – шлюха, папаша пьянь, терроризировал семью, бил его как собаку, да и сверстники изящными манерами не отличались. Не сам повесился бы, так забили б насмерть. Впрочем, он этого факта в своей биографии и не скрывает.

-А Стив Джобс – он то хоть настоящий?

-Наверное, да. Технология относительно молодая. А вот когда помирать надумает, забавно посмотреть на кого его запишут.

-Так вот зачем тебе нужны «зеркала».

-Да. А иначе их придётся покупать – это очень дорого. Или принимать монашество «кейдронов» - как эта церковь про себя зовётся. А я чо-та к постригу не готов. Но вероятно – придётся.

-А что монахи должны делать?

-Быть всегда на связи. Собирать все мысли обо всех, шифровать, что бы не возможно было их испортить и скреплять их печатями, что б не доставалась всем кому попало. Они общаются только друг с другом, копируют единую базу данных всех «зеркал». Так что если кто-то почему-то недоступен, то остальные подменяют. Ну, типа, такой распределённый реестр.

-И всё?

-Не только. Надо ещё собирать данные. Строить картинку мира. Это значит всё время общаться, заставлять людей говорить. Ты что ж думал – это просто так? Лайки под ютубом, лайки под фейсбуком, бонусные очки интернет распродаж? А чатики, форумы, знакомства.. А все эти сетевые романы, по переписке, «сетевая любовь». Люди лишь думают, будто они сами принимают решения, соглашаются, возражают, выражают симпатии, признаются в любви. На самом деле всё это активный сбор данных. Они бессознательно отвечают на умело поставленные вопросы и «добровольно» занимаются единым проектом: построение связей, картины мира так, каким его видит человечество, добро и зло, свет и тьма. Такое МегаЗеркало. И в каждом его кусочке отражается конкретный человек.

-Прикольно. А если тебя стукнуть по башке? Ты восстановишься?

-Не знаю. Не пробовал. Но мне сейчас это не надо. Мне нужна только Мэйли.

Наш путь завершается – мы подъезжаем к аэропорту, сворачиваем на парковку. Пока я вожусь с платежами и автоматикой шлагбаумов, ищу свободное место, Андрей делает звонки в офис.
Разобравшись с его нехитрым багажом, мы прощаемся.

-Ну, пока! Прилетишь – звякни. А всё это что ты сейчас рассказал, прости, мулька какая –то. Аркаша как обычно хочет струсить с тебя денег, а ты, как обычно, гоняясь по жизни за бабами, уже все мозги растерял. Веришь во всякую хрень. «Перезапись»…, «кейдроны»…, Деньги ты умел делать из воздуха, сколько я тебя знаю, задолго до «этих ваших интернетов». И никакая церковь тут ни при чём.

-Не о деньгах сейчас речь. Как ты не понимаешь! Передо мной выбор: либо убить, и сдержав слово, стать преступником, лишив себя последней надежды, либо предать, и не сдержав слово, стать негодяем, в глазах того человека, который меня любил. Оба варианта решений пожизненных. И без шанса чего-то исправить. Вернуть ей нормальную жизнь – это и есть выход. Не сидеть же сложа руки.

-К чему все эти сложности? Да еще делать нас заложниками твоего «несидения». Она же сказала, что 60% шансов у её операции – успешны. Разве мало?

-Я не верю в чудеса.

Забавно, но эти его слова были последними, что я слышал.
В той командировке он задержался дольше, чем планировалось. А когда вернулся, я уж улетел в Нанкин.

РЕМАСТЕРИНГ

«Сделай то, что она просит. Андрей»
Я чуть не стер эту SMS-ку в прочей куче хлама, что приходит за день. Очередной глюк телефонной компании, «лучше поздно, чем никогда». Уже три месяца миновало со дня его похорон. И вот – доставили. Ну, молодцы, чо.. Я вас тоже люблю.
Пытаюсь вспомнить - кто же меня в ту пору о чём-то просил и кто она – эта «она»?
Пока безрезультатно.
Я не то что три месяца, я последних три дня сейчас вряд ли вспомню. Шеф, подписав приказ о моей командировке в Гонконг, будто обрёл просветление: всё что накопилось за год отложенного и забытого, надо было доделать срочно до отъезда. И подозреваю, что под шумок в эти срочные дела, было просунуты в том числе и вовсе не срочные – благо я сейчас ни возражать, ни спорить ни с кем не способен. Еле-еле управился. Трубку не брал, на звонки не отвечал, разгребая завалы, и вот теперь сижу в офисе, снова допоздна, проглядывая папки, выбрасывая в шрёдер бумажки, которым точно жить не судьба: с глаз долой из сердца вон.
Покончив с бумагами, дошёл и до пропущенных звонков, SMS-ок – и вот: Андрей что-то пишет.
Ничего он уже давным давно не пишет. Замечательно похоронен в элитном гробу, дай Бог памяти его марку. Американский «Мэдисон Мэйпл», кажется. Да , точно. Именно этой марки. Здоровенный. Тяжеленный. Из красного дерева, с латунными ручками.
Умер Андрей. И все его разговоры про «бессмертие», «перезапись» - плод больного воображения запутавшегося человека, готового хвататься за соломинку. А может наркоты перебрал. А может и правда Аркаша ему мозги промыла.
Умер, оставив дочь, которая странным образом куда-то пропала, Мэйли – у которой осенью операция, и горы хлама, не убранного за собой. Китайцы эти ещё вот…
«Сделай то, что она просит. Андрей» … Хм-м-м. Ещё одна SMS-ка. Походу у них там что-то заело, или покойников у них принято особенно тщательно обслуживать.
Извини, друг – хороший ты был человек. Но в медиумы я не верю, так что стираю всю эту хрень, а то на живых места в памяти мобильника не останется.
Стираю… Всё стёр.
Аж полегчало.
День закончен, пора уходить. Финальный звонок Лене: на столе папка всякой мелочи, которую я хотел бы видеть законченной до моего возвращения - заявки на бензин для служебной машины, отчёт по списанию средств на новогодний банкет (Позорники! Июнь на дворе! Хорошо хоть ёлку вынесли!), табели, ведомости.. Лена, ушла ещё час назад, но звонок ради таких пустяков – не велик грех:

-Лена, привет ещё раз!

-Добрый вечер.

-Завтра меня в офисе не будет. Вернусь через пару недель.

-Да, я помню.

-Ну так, я тут оставил тебе кое-какую работу в папке. Было бы хорошо…

-Ой! Я совсем забыла вас попросить: у меня клавиатура лагает.

-А что с ней?

-Западает клавиша «D» латинская/ «В» русская. Её сразу видно – на ней буквы затёрлись.

-Не фиг было лак для ногтей проливать.

-Я не крашусь на работе.

-Ну а чего бы это вдруг она западать стала?

-А она и не вдруг. Месяца три уже так. Я в наш офис-сервис обращалась, но там говорят такой чепухой не занимаются. А мне – что ни текст, то – проклятие: «в-в-в-в-в, «д-д-д-д-».

-И что ты мне предлагаешь сейчас ещё твоей клавиатурой заняться?

-На новую мне обещали заменить только в третьем квартале. Вы же знаете наши порядки.

-Ладно. Посмотрю я твою «бэ-бэ-бэ», блин.

Наглая молодёжь пошла. Начальник им клавиши перебирает. Больше мне делать нечего накануне командировки.
«Сделай то, что она просит. Андрей»
!? Ещё раз?
Да, сделаю, я сделаю.
Такое ощущение, будто сломаный музыкальный автомат никак не может остановиться.
Или я сам сломался и обречён на этот ремастеринг...

Продолжение следует

Начало было тут

. . . . . . . .
Использованы фотографии
Restoring a ’60s Jukebox with Raspberry Pi and Arduino
https://blog.hackster.io/restoring-a-60s-jukebox-with-raspberry-pi-and-arduino-1ab283f11ef2