Puedes inventar una historia, dejar el barrio miserable allá en lo profundo del Marabú, la gente muriendo a tutiplén como dicen las viejas con sus escobas de manila, maldita la suerte con los números, tanto que le pedí a la virgen. Avemaría, uno de los nuestros con las tripas desparramadas bajo el sol, estaqueado y podrido.
La desgracia es el karma de esta gente, legañosa e indefensa, siempre muriendo, alguien con una historia, con una vida que escapa por el filo de la navaja.
Uno que no está más, quizás un retrato o una vela para marcar el recuerdo de los vivos, de los que tienen que cargar con una desgracia nueva o una boca.
Crees que importan las emociones, la gama de efectos que produce matar, la cara de sorpresa (del otro), las arcadas y convulsiones queriendo tragarse todo el aire de un tirón por el agujero violáceo. Los ojos fijos en los del asesino.
El Marabú seguía siendo parte de la inmundicia, un reino de discordia y prostitución. ¿Pero no eras parte de todo esto o eras? Al menos lo creíste al conocer a Danay, su manera de caminar, de mascar chicle, así de loca, una marioneta sin hilos. El placer personificado con ojos negros.
Dos cuadras a la izquierda su casa, un cuerpo y una jeringuilla para escapar de la prisión de espíritus y demonios que llevamos.
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En fin, esa era Danay y parte de su historia, fragmentos de la tuya.
No se puede definir cuando pensaste en buscarla y menos en engañarla o que te engañara. Creo que en el fondo lo aceptaste como se acepta una flor o un caramelo.
La tercera vez que te rondó por la cabeza, ya todo estaba arreglado o no, optaste por lo difícil, una beca en la universidad. Desde entonces el negro de la uni o el guanajo de la uni como te decían en el barrio.
Debe ser que la envidia sea parecida a la rabia de los perros o peor como la sarna que arranca la piel.
Vengo a hablarte de este negro sucio, mostrarte el camino, el placer. Vengo sobre todo por tu indecencia, por el deseo de traicionar que siempre invocas, las mentiras que vendrán, los posibles gritos de una mujer o mejor, ......, puedes enamorarte, esa es tu elección.
Vengo a hablar de tu matrícula en la facultad de filosofía, un negro con agallas, felizmente un idiota, un jodido negro en una ciudad, en una isla. En resumen el primero que trata de entender el orden en este desorden total, la complejidad de la materia, el hedor de la mierda (¿o había escrito miseria?)
¿Todavía escribes en hojas sueltas? ¿Sabes qué es filosofía? Causa o efecto dirás. Eso lo invento un estúpido que no tenía nada que inventar, para gente como tú que piensa en espacio y tiempo como forma de existencia. ¿Sabes qué es matar? Además de ser un arte, la perfección de igualar a Dios, de modificar la vida o mejor justificar algo.
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Tú sufriendo las primeras marejadas del amor, casi desaprobaste Matemática y la vieja ridícula de Historia del Arte te dejó saber de tus mal ganados sesenta puntos, ni hablar de Filosofía.
El mundo señala los valores humanos, la envidia que nunca olvidarías, esa lente convexa con que los ricos miran a los pobres, los perros, la manera de subsistir allá en el Marabú, de amar una mujer, de escribir una carta que nunca llega, de idear un plan suicida. Un plan amoral para conquistar a Maite-Danay o todo era una mentira y nadie puede probar lo contrario y qué coño es la moral y qué la materia y qué si el amor puede existir independientemente de la conciencia o viceversa. ¿Realmente qué era la moral? Cumplir votos de castidad o un invento mierdero para manipular al hombre. Ahora podías quedarte tranquilo, Maite desapareció. En el recuerdo están todos como muertos, felices, idiotas, en el daguerrotipo de final de curso te muestras maduro, pero puede o no ser verdad y todo es una escena bien montada, como el cielo de fondo, pero faltan personas, alguien falta y hay manos fuera de foco y pellizcos que no los toma la cámara y gritería y relajo yyyyyyyyyy.
Después la gente se acostumbró a esa ausencia, a la de ellas enfermas en la casa del Marabú y la tuya, total, devastadora, de la que el alma transforma al hombre en vegetal o marioneta. Lo ideal sería creer, pero el plan era preciso, más fácil morir en un accidente y Yoni terminar casado y millonario o terminar como un indigente pisoteado. ¿Pero a quién engañarías? Maite había perecido años antes de un tiro en la sien, dicen que las sobredosis. Once años después supiste que le entregaron una carta y se mostró compungida…
Eras una especie de victima de tu propio juego. El principio del fin. Una tontería, objeción, cualquier disparate para ganar tiempo. Para emprender el camino de regreso, al vuelo de los gorriones allá en el parque, el griterío de la gente, a Danay (muerta en un sanatorio) a la envidia del Marabú.
La gente se pregunta las mismas cosas de hace un siglo, de lo malo que está todo, que si nos morimos de hambre. Tú soñando aferrado a los recuerdos o todo es una pura mentira y puede que importen poco las notas de Filosofía e Historia del Arte, que se jodan las profesoras de Historia del Arte, los profesores afeminados de Español, tendré que morir sobornando, maldita facultad, con su maldito claustro, malévolo e indeseable el mundo de las avenidas, de los garbanzos y los arroces a punto de cocinar,..
Así pretende ser el tiempo, Danay irreconocible, el rostro sucio, los ojos fijos en otro espacio, la libélula roja en la espalda que antes se mostraba tersa.
You can make up a story, leave the miserable neighborhood there in the depths of the Marabú, people dying all over the place as the old ladies say with their manila brooms, damn the luck with the numbers, so much I asked the virgin. Hail Mary, one of our own with his guts scattered under the sun, staked and rotten.
Misfortune is the karma of these people, leggy and helpless, always dying, someone with a story, with a life that escapes through the razor's edge.
One who is no more, perhaps a portrait or a candle to mark the memory of the living, of those who have to carry a new misfortune or a mouth.
You think that emotions matter, the range of effects that killing produces, the surprised face (of the other), the retching and convulsions wanting to swallow all the air in one go through the purplish hole. The eyes fixed on those of the killer.
The Marabu was still part of the filth, a realm of discord and prostitution. But weren't you part of it all, or were you? At least you thought so when you met Danay, her way of walking, of chewing gum, crazy like that, a puppet without strings. Pleasure personified with black eyes.
Two blocks to the left her house, a body and a syringe to escape the prison of spirits and demons we carry.
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Anyway, that was Danay and part of her story, fragments of yours.
You can't define when you thought of looking for her, let alone cheating on her or being cheated on. I think deep down you accepted it like one accepts a flower or a candy.
The third time it was on your mind, whether everything was already arranged or not, you opted for the hard way, a scholarship at the university. Since then you have been the negro of the uni or the guanajo of the uni as they used to call you in the neighborhood.
It must be that envy is similar to dog rabies or worse, like scabies that pulls the skin off.
I come to talk to you about this dirty nigger, to show you the way, the pleasure. I come mostly for your indecency, for the desire to betray that you always invoke, the lies that will come, the possible screams of a woman or better, ......, you can fall in love, that's your choice.
I come to talk about your enrollment in the faculty of philosophy, a nigger with guts, happily an idiot, a fucking nigger in a city, on an island. In short the first one trying to understand the order in this total mess, the complexity of the matter, the stench of shit (or had I written misery?).
Do you still write on loose-leaf paper? Do you know what philosophy is? Cause or effect, you will say. That was invented by a stupid man who had nothing to invent, for people like you who think of space and time as a form of existence. Do you know what killing is? Besides being an art, the perfection to equal God, to modify life or better justify something.
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You suffering the first tidal waves of love, you almost flunked Mathematics and the ridiculous old woman in Art History let you know about your ill-earned sixty points, not to mention Philosophy.
The world points out the human values, the envy you would never forget, that convex lens with which the rich look at the poor, the dogs, the way to subsist there in the Marabu, to love a woman, to write a letter that never arrives, to devise a suicidal plan. An amoral plan to conquer Maite-Danay or everything was a lie and nobody can prove the contrary and what the hell is morality and what is matter and what if love can exist independently of conscience or vice versa. What really was morality? Fulfilling vows of chastity or a shitty invention to manipulate man. Now you could rest easy, Maite disappeared. In the memory they are all like dead, happy, idiots, in the daguerreotype at the end of the course you look mature, but it may or may not be true and everything is a well staged scene, like the sky in the background, but people are missing, someone is missing and there are hands out of focus and pinches that the camera doesn't catch and screaming and relaxation andyyyyyyyyyyyyyyyyy.
Then people got used to that absence, to their sick absence in the Marabu's house and yours, total, devastating, of which the soul transforms man into a vegetable or a puppet. The ideal would be to believe, but the plan was precise, easier to die in an accident and Yoni end up married and a millionaire or end up as a trampled pauper. But who would you fool? Maite had perished years before of a shot in the temple, they say overdoses. Eleven years later you learned that she had been given a letter and she was grieving?
You were a kind of victim of your own game. The beginning of the end. A nonsense, objection, any nonsense to gain time. To take the way back, to the flight of the sparrows in the park, the shouting of the people, to Danay (dead in a sanatorium) to the envy of the Marabu.
People ask the same questions as a century ago, how bad everything is, if we are starving. You dreaming clinging to memories or everything is a pure lie and maybe the grades in Philosophy and History of Art don't matter much, fuck the professors of History of Art, the effeminate professors of Spanish, I will have to die bribing, damn faculty, with its damn cloister, malevolent and undesirable the world of avenues, of chickpeas and rice about to cook,....
This is how time pretends to be, Danay unrecognizable, her face dirty, her eyes fixed on another space, the red dragonfly on her back that used to be smooth.
Translated with DeepL.com (free version)
Para @hive-169911, @anassharkawy. y al gran @wakeupkitty.pal.
