Flores de fuego — SteemCN

Ha pasado mucho tiempo desde que escribí un poema de amor.
especialmente durante los últimos días de septiembre
Afirmándose como director de la prisión:
aficionado a escupir y lleno de sospechas.

En mi corazón, sí sucedió.
primavera. Pero el país en el que vivo
También el sufrimiento de su gente que no entiendo.
Sólo capaz de producir chispas.
Flores de fuego.

El cuerpo en el este y la mente en el oeste se acercan uno al otro hacia el umbral. La utopía guía la luz de ambos. Cuando llegan, se besan, mastican el tiempo y luego lo escupen. La sangre escribe la historia. Lágrimas al leerlo. para lavar la historia de las heridas en el lecho del altar que cada noche sirve subalternos salobres y casi inconscientes, oraciones expiradas o corazones que nadan en silencio junto a respiraciones cuyos latidos hacen eco a las sirenas de las ambulancias cada vez que se dan cuenta de que el Estado nunca ha construido un hospital para sí mismo, salvo: para establecer una especie de cuartel de refugiados espirituales o un programa de un millón de pañales para la tristeza incivilizada. Cuando la alarma le dio el toque de queda matutino, aquel antiguo delirio se agudizó de nuevo: elloi, elloi, ¡lamma sabachtani! Sabía que tenía que empacar rápidamente los pedazos de sí misma, preparar una despedida ligera frente al espejo y luego caminar por la pasarela peatonal como un maniquí ordenado por los accionistas.