Je roule sur des pierres irrégulières
les pieds en vol stationnaire,
les orteils presque en contact.
Brins d'ectoplasme vert
assurer mon isolement
du monde des mortels.
Les espaces frais s'ouvrent
à ma vue intérieure ;
Je sens le triomphe
et le désespoir de
un millier de luttes humaines
gribouillé dans des signes géométriques.
Personne ne peut les voir.
mais moi,
aidés par les rayons
d'un soleil de minuit.
Des bouts de mes vêtements en lambeaux
se dissolvent et tombent sur terre.
Comme mes orteils, ils ne touchent à rien,
disparaît avec une explosion.
Diamants au plafond
téléportez-moi des histoires du passé ;
Je les absorbe avec mes paumes,
et transformer les contes en cendres.
J'approche d'une fenêtre arquée
Tachetée par l'âge et la rouille.
Les vitres de cristal ont disparu,
Tout ce qui reste est terre et doit l'être.
En avant, en avant,
les formes s'estompent sur moi,
sont nés,
et expirent :
mortels, insectes humains
se dirigent rapidement vers leur mort.
Le ciel devient une passerelle,
la brique, un toit de pierre
pluie de limon fin et de cristal
alors que je m'approche du hublot cramoisi.
Soudain, le sceau courbé
fredonnant inaudiblement
me tire de cet endroit.
On m'a tiré dans le ciel,
Rouleaux de roulements compilés
de la grâce maladroite des humains.