Work in progress: El encuentro (8)

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Francisco Villalba no era fácil de encontrar. Medina había intentado localizarlo en la dirección que le proporcionó Mariela, pero el esfuerzo no condujo a nada. En su casa no abrieron la puerta, y una vecina le informó que el hombre pasaba todo el día en la calle, y que para encontrarlo debería pasar tarde en la noche. Medina no pensaba arriesgarse de esa manera. Ir tarde en la noche era exponerse a cualquier cosa, y si bien a veces lo hacía si la noticia lo ameritaba, no estaba en ánimo de correr tales aventuras por una historia que no parecía ir a ninguna parte. Volvió una segunda vez y aun una tercera. La misma vecina, una vieja de más de ochenta años, de voz firme y maliciosa, le dijo que si quería tanto verlo fuera a una bodega de la avenida Nueva Toledo llamada La vieja Rosa. Medina le agradeció la información y se retiró. Conocía el sitio, aunque nunca se había detenido allí.

Diez minutos después estacionó cerca de la bodega. Un grupo de hombres jóvenes bebían cerveza al frente, en la misma acera, que era suficientemente ancha como para que los transeúntes circularan sin que nadie se sintiera molesto, sentados en troncos convertidos en asientos. Parecía un grupo bastante pacífico. La voz cantante la llevaba un hombre de barba que contaba chistes. Medina se acercó, saludó y se identificó por su nombre y por el del periódico. El hombre de barba dijo que había leído algunos de sus trabajos. Lo felicitó por ellos y le preguntó qué se le ofrecía.

–Busco a Francisco Villalba. Me dijeron que era amigo de Julio Maldonado y quisiera hablar con él.

Un hombre moreno y bajo, al que le sobraban unos diez kilos, se levantó del tronco en el que se hallaba y se le quedó mirando.

–Ajá, usted dirá.

–¿Podríamos hablar en un sitio más privado?

–Claro. Venga conmigo.

Villalba condujo a Medina al interior de la bodega, pasó junto al mostrador y se dirigió a lo que resultó el patio de la casa; sin detenerse, le dijo a la mujer que estaba detrás del mostrador que le enviara dos cervezas. Medina supuso que la mujer sería La Vieja Rosa.

El patio era un sitio amplio sombreado por grandes acacias de flores rojas. Por el endurecido suelo de tierra correteaban libremente media docena de gallinas seguidas por sus respectivos pollitos. Villalba indicó dos incómodas sillas con asiento de cuero de chivo.

–Usted dirá.

A Medina le resultaba incongruente con la imagen que se había forjado la extremada amabilidad de Villalba, sus gestos pausados, su voz educada.

–Antes que nada, quisiera agradecer el tiempo que me dedica.

–Mientras hablamos, podemos seguir bebiendo. Vea: ya traen las cervezas.

En efecto, un muchacho de pelo muy lacio y de expresión hosca, como si acabara de sufrir algún agravio intolerable, se acercó a ellos con una cerveza en cada mano. Cuando le entregó la botella a Medina, este advirtió cierta delicadeza en el rostro lampiño y un ligero abultamiento bajo la camisa de algodón crudo, demasiado gruesa para el clima.

El muchacho se alejó y Medina miró a Villalba.

–Sí, es una mujer. Apenas una muchacha, en realidad. Se ha ganado que todo el mundo la trate como hombre, pero todavía considera necesario mostrarse ruda, sobre todo con los desconocidos. Tiene una novia a pocas casas de aquí; nadie se mete con ellas. Es un buen electricista.

–¿Y qué hace aquí?

–Ayuda a Rosa con las cervezas. Es su sobrino, o sobrina; según como se vea.

Ambos convinieron en que había cosas más extrañas en la vida. Dieron largos tragos a sus cervezas y abandonaron las botellas vacías en el suelo de tierra. El patio olía a mierda de gallinas y a flores y a hojas muertas, en una mezcla que no le resultó del todo desagradable al periodista. Le contó a Villalba que estaba en la playa en la que encontraron el cuerpo de Maldonado, y tal vez por eso, no podría asegurarlo, se sentía más interesado o comprometido que de costumbre en esa muerte.

Gracias por la visita. Vuelvan cuando quieran.

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