Zwergenaufstand

Es hallt das klirren, wenn Eisen auf Eisen trifft,
Eines Spiegels gleich, zerspringend in Tausend Stück.
Treiberdorn fein angesetzt, wie des Schreibers Stift,
Es ist unser Handwerk, dazu braucht es kein Glück.

Geboren in Flammen, erwacht aus den Tiefen,
Stiegen wir empor, denn es sollte nur uns gehören;
Berge und Höhlen, dort wo einst die Riesen schliefen,
Bis niemand mehr dort, der uns konnte stören.

Geschaffen in Raserei, Verformt um zu dienen,
Zerstört was gewesen, geblieben nur des Schmiedes Kreuz.
Kein Funkeln mehr, es ward dunkel in den Minen.
Wo bleibt der Aufschrei? Niemand hier, der es bereuts?

Doch vernehmt aus dem Innern, es ist Andwaris toben,
Wie er wettert und flucht, gefallener Berserker.
„Taten wichen der Rede; kein Grund es zu loben.
Seht ihr nicht? Es gibt nichts zu schmieden im Kerker.“

Stille in der Dunkelheit, kein trommeln zu Kriege,
Gebrochen liegt sie dort, des Schmiedes Glocke.
Keine Riesen mehr hier, Resultat des Zwerges Siege,
Seigerung der Germania, Überreste im Blocke.