La Rosa

Lejos del tormento de casa, la rosa no marchita.

Prospera y crece, aunque no grita.

El suave ruido que la abraza, cual autor orgulloso de su obra.

Se retuerce en un sinfín de estrellas, sin saber minuto ni hora.

Alguien se asoma, y la esperanza se estaciona.

La rosa queda sola, pero no abandona.

Como aquel lienzo eterno, portador de buenas noticias.

No espero que amanezca, solo espero que termine esta alborada ficticia.

La rosa sigue viva, luego de semejante estrés.

Un manto estelar que se estira en velocidad express.

Esos pétalos aterciopelados corren a esconderse…

Pues el hombre llega, y solo reparte ceniza… pero eso está por verse.