El aire de nuestras almas | Poesía

Pasa el aire, no se queda.

Se diría que no puede.

Algo lo llama.

Desde algún lugar las sombras lo reclaman y

al sentirlo 

el aire se estremece.

Es esa vibración,

tenue,

a la que llamamos brisa, la autora del prodigio.

La misma que tu dices sentir cuando apoyo 

las yemas de mis dedos

sobre tu piel

y las deslizo 

como queriendo, dibujar con ellas 

lo que nunca sabría construir con las palabras.

Pero mis dedos llegan al borde de tu piel 

y regresan.

El aire no lo hace nunca.

Son vientos nuevos

los que traen esos aires que se ciernen sobre nuestras almas;

por un tiempo, permanecen sobre ellas 

del mismo modo que mis dedoslo hacen sobre tu piel 

sin que ningna sombra los reclame.

(Fotografía tomada en algún museo en Caracas, en 2017).