Máquina flotante
La sonoridad de lo que somos
es viento que emerge de nuestras andanzas.
Las ramas flacas crean un laberinto ante mi rostro:
no soy parte del monte, el río ruge y la curiara avanza.
Palpa los pájaros y escucha el murmullo de los monos,
la humedad es el silencio que se abalanza;
el motor está apagado porque el río nos desplaza
el río es una serpiente que vibra como mis trastornos.
Tiemblan las volátiles ramas del patio
al escuchar una canción que emerge de los días:
se extinguieron nuestros deseos ante el rastro
de una cascada infinita que en nuestra mente rugía.
Conservo astros y los evoco en el verde de los días:
el limo, el firmamento, la arena, los montes y las ruinas.
Seguiremos en la máquina flotante, buscando al mar
bajo estas noches milenarias que esconden colinas.
Sobre el viento
Mucho se dice sobre el viento.
Los no especuladores dicen que es un respiro,
nosotros callamos, lo sentimos habitar nuestro cuerpo
sonido que aleja mis delirios.
Estos días son de silencio
porque el pensamiento se nos ha dormido
ante horizontes inmensos
verdes colinas emergen ante mi andar pensativo.
El río está presente pero no lo miro
aunque caminamos a la velocidad del pensamiento
como ocurre contigo; que no digo lo que exijo
pero procuras hacerlo, sin darte cuenta, sin proponerlo.
El viento es como andar contigo
el aroma de la luna lo percibimos desde lejos
como un pueblo de luces que miro
en un lamento amplificado en los caminos