Tengo una vasta colección
de libros
algunos buenos
otros no tanto
pésimos de manera
considerable,
pero son míos...
míos, míos, míos
incluso alguna vez
preferí un libro
que sobre un jugoso sandwich
vaya que...
vaya,
han hecho querer
morirme,
tan sólo me han dado problemas,
un maldito vacío:
eso me han dejado
muy
en el
fondo
“¿Por qué no regalas tus libros?”
me dijo una,
al término de follar
brutalmente
conmigo,
sobre ellos,
juro por dios,
que no oye
ni ve,
que me enojé
vomité la humareda de mi ardiente puro,
en su cara,
en sus labios, en sus
voluptuosas tetas
luego volvimos a hacer el amor
pero,
en un punto álgido,
ella contaba con la razón,
pero,
¿Y a quien?
¿Quién merecería mis libros más que yo?
Aún tenían mucho que darme,
aunque
a ciencia cierta
cada vez leía menos
algún día alguien aparecerá
y entonces
tranquilamente,
me desharé de ellos,
[de Dostoievki,
de Joyce, Celine, Burroughs,
Fitzgerald, Shakespeare,
Twain,
D. H. Lawrence,
H. Miller,
Nabokov,
Platón, Lorca,
Neruda, Rulfo,
Heidegger,
Huidobro, Emily Brontë,
Vallejos, Pound, Poe,
Hemingway,
Nietzsche, Rimbaud, Verlaine, etc]]
mi carga
y mis libros...