Tres de la mañana, mi cerebro está a punto de eclosionar.
Brotan ideas como manantiales de aguas claras.
Tomo lápiz y papel con la convicción de plasmar algo sensacional.
Cuatro treinta, un sorbo de café recién salido del colador reanima, soy tradicionalista rehuyo a las cafeteras.
Shila, mi gata duerme en la silla del comedor, salta, camina de un lado al otro, se acerca extrañada, será porque no acostumbro madrugar.
Cuatro cuarenta, llega a mi olfato el humo de leña de algún vecino sin gas, acompañado del aroma de las arepas que suenan puqui, puqui, es señal de que están listas, las imagino escurriendo mantequilla y el queso llanero como chicle derretido al morderla... la boca se me hace aguas.
Reviso la despensa, ella me hace recordar que el Clap esta retrasado.
En el silencio de la calle pasos apuraditos de algún trabajador; El hampa aún no duerme.
Relampaguea, los perros ladran.
Ronquidos cesan en la habitación, la voz recién despertada pregunta si ya
hay café.
Cinco de la mañana, no he logrado escribir nada.
Y, mis entrañas tienen un concierto y no es en la llanura.
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