Bosquejo Imiguelricardo (38) in spanish • 2 years ago El soplo del estío se acomoda sin apuro sobre una verdad que irrumpe de pronto. Los tiempos olvidan su paso entre el aleteo de una premonición. La espuma de la lejanía, que se detiene en el pecho, traslúcida muere en un ocaso de acuarelas. spanish cervantes poesia castellano