POLVO

Las recias cerdas del cepillo
arrancaban del áspero pavimento
pisadas antiguas y nuevas convertidas en
polvo

polvo que volaba
y se adhería a nuevas superficies

pisadas que volaban
y marcaban nuevos caminos

jadeo a cada vaivén
los dedos rígidos
empuñando el palo del cepillo

La mirada cansada
apenas divisaba el polvo
tampoco adivinaba las pisadas

Mil historias entretejidas
en pasos de ir y venir
terminaban en eso

apenas polvo
girando a la voluntad de la brisa

como su propia historia
a voluntad del destino

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