Fuente
Muere ahogada la luz del día en su nuevo reposo.
El crepúsculo se asoma dando silbidos y matices de siempre;
las aves se van de regreso a su nido,
los lobos afinan sus canciones de tristeza.
El hálito de la noche cubre a todo en su místico arte:
la música de los grillos,
las esculturas de las sombras contra las lámparas,
los versos de los poetas nocturnos;
los colores negro y rojos en las alas de venganza
que emprenden un vuelo de retaliación hacia una nueva escena.
Una mujer que llora para espantar al dolor que le carcome el pecho;
busca a aquel que promesas escribió con sus labios y dedos
sobre los pétalos blancos de una orquídea.
Ella porta una venganza afilada
como los bordes del paraíso el cual jamás conocerá.
La Luna, diosa muerta juzga a los vivos, se hace testigo de todo;
un grito que nadie escuchó inundó las calles.
Y sobre el artista…
Una orquídea sangrienta florece en el agujero de su garganta.
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Que madrugador me saliste.
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