Bella, imponente, de carácter visiblemente fuerte, mirada desafiante; respetada e inclusive idolatrada.
Ella de esas figuras que la memoria crea y recrea con cariño, con admiración, esta memoria que imagina más allá de lo que es, que crea una figura inalcanzable, que cree ver más de lo que es.
El cine ha sido una ventana importante para nuestras fantasías, un espacio para el imaginario colectivo que da rienda suelta a lo que queremos ser, de ahí depositamos anhelos y gustos; por ello los seres que se reflejan en esas pantallas, en esas historias se convierten en los dioses del Olimpo actual, seres mitológicos que manejan a su antojo su alrededor, para ser admirados por las falacias de sus mismos personajes, en donde se desdibuja la ficción de la realidad.
Sin embargo la parafernalia que de ellos se construye no es eterna, no es tan agraciada como les he requerido.
Hoy vengo aquí a destruir un poco de misma, hace unos días se viene suscitando una noticia dentro del carácter del espectáculo; el suicidio de una antigua actriz del llamado cine de oro en México.
La particularidad de este evento llama mi atención muy personal, porque como cualquier mortal las historias del cine en cierta o en mucha medida me educaron ante un mundo más grande que el mío, más grande que esa niña pequeña sentada frente al televisor, aparato compañero de vida, cual ventana a lo desconocido, donde las figuras danzantes se hacían propias, se hacían alegrías, se hacían tristezas conforme la narración televisiva lo dictaba.
Ahí tomé como parte de mi familia a esos personajes que me acompañaban cada vez que encendía aquel cuadro que proyectaba blancos y negros, que se sumergían en mi psique con cariño, ante la inmensa soledad que acompañaba mi pobreza.
Los de ayer ya no son los de hoy.
El cine bicolor maneja en sí mismo un misticismo, una magia, te coloca en el lugar de la fantasía inalcanzable, las proyecciones en blanco y negro le agregan esa hermosura que la fotografía en movimiento sólo ella sabe poseer.
Ella de nuevo, hermosa, recia, inalcanzable, esas... de esas que ya no hay, de esas que ya no fabrican, de esas que... guardo en mi imaginario con cariño por el simple hecho de haber sido, de haber sido una actriz de antaño, ella llamada Rita Macedo; debo confesar que me atrae aunque no sé definir en qué forma con exactitud, es así que la noticia me cayó en la nostalgia misma, su suicidio, su decisión de ya no estar, de acabarse; las preguntas surgen, los porqués...
Y las respuestas son mi pequeño derrumbe, estaba deprimida, pero... ¡cómo! ella deprimida, cómo se atreve, cómo se atreve a caer ante mis pequeños ojos de admiradora, cómo se atreve a humanizarse?
Si... ella era como muchas mujeres mexicanas, no era buena madre, porque al parecer no era su vocación serlo, si... ella era maltratada por sus parejas, si... ella era humillada en su trabajo, si... ella, ella, ella... era un poco como yo, un poco o un mucho como cualquier ser humano y no lo aguantó, claro, no tenía porqué soportar.
Así ante mi surgió como una gran actriz de gran envergadura, luego calló al entender que no lo tenía todo como muchas y muchos de nosotros, pero volvió a subir al nivel más alto al haber tomado la mayor decisión de su vida, la toma de su muerte porque el último acto fue por su propia mano, al introducir en su boca un cañón de pistola y acabar bajo sus propios términos lo que sólo ella sabía en sus sentires, en su vida, en su desesperación, en su plena soledad y eso es digno de todo respeto.
Adios Rita.
Gracias por llegar hasta el final.
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