INVISIBLE

 Soy un escritor del tercer mundo.
Me duelen los pies…
Que es lo mismo que decir que me duele el alma.
Como maquina voy triturando palabras.
Aniquilando mi propia sensibilidad.
Un engranaje del reloj universal.
Perdido en calles sucias.
Escuchando mala poesía.
Pero poesía al fin.

Me duelen los pies…
Que es lo mismo que decir que me duele el alma
Un cerdo es devorado en la mesa.
El ruido hace correr a las ratas.
La noche desenmascara las falsas familias.
Y deja en las esquinas a los moribundos.
Soledades sufriendo los vaivenes de la luna.Me duelen los pies…
Que es lo mismo que decir me duele el alma.
El DF envuelto en papeles de propagandas políticas.
Rostros que decoran los muros.
No importa si son de derecha o de izquierda.
Todos muestran su sonrisa hipócrita de héroe pos-modernista.
Ellos son los cantos agónicos de los oportunistas.
Hace mucho que no nacen hombres de hierros.
Sólo nacen negociantes.
Cerca de la fortuna.
Cerca de la ruina.
Mientras tanto el mesero le sirve a otro tequila a estos hombres de papel.Me duelen los pies
Que es lo mismo que decir me duele el alma.
Los escritores del tercer mundo no publicamos libros.
Vivimos debajo de las sombras.
Entre talleres de juguetes.
Tal vez editando los libros de los escritores del primer mundo.
Nuestra muerte es un secreto.
Somos los invisibles que deambulan en el amanecer.
Mientras Sabina se canta una rola asquerosamente conocida.