A l'automne d'une vie.

Il viendra peut être un jour,
Quand j'aurais finalement fait le tour,
Le vide de cette envie de créer,
Et de ce qui me pousse à dessiner,

Peut être viendra t-il aussi,
Ce serait là un gros soucis,
Que cette émotion touche également,
L'action qui me met en mouvement,
Car j'ai beau l'aimer ce destrier,
Sans pédaler il ne peut avancer,

Viendra insidieusement l'inéluctable,
Amené par un vide redoutable,
Et un flash soudain d'évidence,
Qu'il serait vain de voir avec prudence,
De mes contemporains qui me lie,
Cette profonde distance ressentie,

Alors tel un arbre fatigué,
Sur la terre d'automne trempé,
Mes feuilles je laisserais tomber,
De même que ce combat acharné,

La question essentielle à trancher,
S'il faut bien résoudre un mystère,
Dans ce mélange humain de tonnerre,
Est que dans cet instant de vérité,
Lorsqu'on distinguera avec certitude,
La politesse pratiqué par habitude,
Des amitiés sincères et franches,
La présence du principal intéressé,
De quelques façons sera assurée.