Estoy evitando a toda costa
poner mis palabras en prosa
porque de lo contrario
las heridas quedarían expuestas,
ya no habría pausas
ni mucho menos, resiliencias.
Estoy evitando el hábito
porque me convencieron
de que no valgo un peso
de que merezco todo eso
que me atormenta cada febrero.
Mi fecha de nacimiento
ahora es el aniversario
de mi muerte en vida;
desde ese día
navego en la sequía
de esta ciudad desconocida.
Yo sé
que no es mi culpa
que merezco lo que sueño
que el tiempo es una ilusión
pero mis cuerdas vocales
pierden su melodía
por el nudo que las atraviesa
al pronunciar esta miseria
La poesía no me salva:
me salvo yo de esta mierda reprimida;
la poesía me mantiene erguida.