Con la sangre de un niño pobre,
Bajo el ruido de las tormentas y los gemidos de las personas.
Tú eres de quien se escriben las canciones.
Su calor depende de ti
No tengo miedo de nada en la tierra
Pavimentar la carretera entre arboledas de peonias.
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Me dijo que ya tenía 18. No quiero ir a la carcel.
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Mis sentimientos son reales, no juego con las personas.
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