Desde aquel poema del maestro y genio culterano, que nos abrazo con hondo ardor.
Que hinchan las letras descendientes del Quijote y Cervantes.
Así es que enfrentan lo que fue y en lo que se ha convertido el amenazado / del gran Jorge Luis Borges.
cuando está de pie enfrentando al ciclo del Eros.
Con férrea defensa de lo el amor acomete a vuestra empresa.
Ha de tener que ocultarme, de salir en veloz huida, o con la mayor de las ferocidades ...
Cultivarme, curtirme... porque allí yacen las garras y los colmillos humanos...
Recuerdo al combate épico de Héctor con Aquiles, por defender al pueril y nobel Páris,
que ha sido incapaz más que de deshonrar el pacto frente al esposo actual de Helena...
La belleza griega que fue motivo de pólemos y frenéticas batallas por más que el sublime amor...
Fue por timor y honor...
Es así que crecen los muros, como Jerusalén o Troya o como Hipona...
Pero en este caso son los muros de su propia cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. Porque no puede ser diferente...
Se muestra bellamente refinada y majestuosa, para servir de antesala mortuoria...
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la erudición cultivada por tiempos larguísimos, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad que ya era cultivada en la antigüedad, o las galerías de las bibliotecas y los museos en sus concepciones tanto antiguas como en Alejandría como las más modernas y diferentes a éstas, o de las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre y de tantas amorosas figuras familiares que poseo hasta hoy, aquellas voces y figuras de las sombras militares de muertos, la noche intemporal y espectral que me despierta diariamente y siempre cambiante, el sabor del sueño, pero con sus antesalas y sus post salas?
Estar contigo o no estar contigo, es inicio de temporalidad personal, es por decirlo menos, la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro que se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se ha podido consumir y caso contrario
levanta a la voz del ave fénix, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz en sus dimensiones más exiguas.
Es, ya lo sé, el amor-mutable, el amor cambiante, el amor-permanente: que dista de la ansiedad y el alivio de oír tu voz, de la criminal espera que desespera y de la memoria personalísima que ni contigo comparto, así pues se manifiesta el horror de vivir en lo sucesivo, los procesos sin ti, y contigo sin esplendor.
Es el amor con sus mitologías, con sus seres de razón, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar si es posible, pero me encantaría hacerlo contigo.
Ya los ejércitos me cercan, las diversas hordas de ejércitos.
Esta habitación es irrealidad en su expresión de converger con ella; puesto ella no la ha visto. Ni la verá.
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
Pero sigo adelante y germinan las cosas más lindas y hermosas caminando en mi vida.
En la entrega abnegada de mi esencia con ella y para ella.
Amor mío, cómo seguir adelante sin tí.
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