At the end of the day

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The amazing thing is that it had no roof. There were butterflies and fireflies that covered us from the sun and rain. The walls were green. Inscribed with the skins of ancient gods. The mist was outside or in the mind. The little bells where the bees were feeding. They had become crystals. Everything was as soft, furry and fluffy as Persian rugs. And I was still in the imaginary bed. Checking every written line. Every second and every howl of the dogs butchering their owner. Night would come over the snow. Would we have a cooker? Were we surrounded by dinosaurs? Someone in a canteen had just fired a shot. Screams could be heard. Dogs resorted to their dialect to convey messages. The night was still clear. The mind listened to the requiem of more than twenty dogs. The city was a hotbed of drugs and casinos. Why look for firewood? We'd still be celebrating the fourteenth of February. Being February. Being fourteen. Leaving the tradition of loving each other. Just the cold filling the spaces. Dogs communicating with the ether. They are infamous these animals. They chew butterflies and grass. We recount suicides. We attack each other in a complicated and inefficient system. Some are obese and some are leaking. The ceiling is a tapestry of stars. Gloomy. Descending like a dragon from fairy tales. Sold by the Chinese from a dodgy hardware store. We're not what we were. Do I like to paint? But I can write. Or at least fill in lines, like pentagrams. The dogs have stopped howling. The bad omen. I have a feeling that the migra is knocking down doors. Shooting with rubber cartridges and salt. Some satyrs adorning what in Portugal or Madrid could be called baroque art or conceptual art or new art. They are destroying everything. They have taken the budget to improve the ill-fated army corps. Set up barricades and put the brakes on dreams. We sail on the margins of the ill-notified deep sleep. We skim the margins between the real and the laughable. What do the cobblestones of a dirty street matter? The cathedral of a score of parishioners who do profess faith. But who have been vilified by their congregants. Love the scriptures. Love your neighbour.
This season must come to an end. We will have less time for ourselves. And there will still be groups smuggling art or planting bombs. We will have writers of dirty realism or some underground trend. Imagine my surprise that it wasn't the migra. Dinosaurs walking in the snow. Flakes, maintaining their perfect fractal geometry. Dogs (or were they wolves) were devoured by the beasts. Silence reigned, Dinosaurs involuted into these cute little bourgeois laboratory ratites. I want to paint. I crush millions of cochineals to extract the pink and purple dye. It is a slow and tedious process. I can use wood or small shells to create something that holds the impossible. I don't have a patent to use some colours of the spectrum. I'm going to get out of bed (if only I could). The dinosaurs have entered the paper. While I'm still digging a hole. It is possible to remove some of these mines. Tomorrow soldiers will come over this minefield. They will activate the mechanism, which will erase the butterflies flying in my mind.

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Lo increíble es que no tenía techo. Eran mariposas y luciérnagas que nos cubrían del sol y de la lluvia. Las paredes eran verdes. Con inscripciones de pieles de dioses antiguos. La niebla estaba afuera o en la mente. Las pequeñas campanillas donde las abejas libaban. Se habían convertido en cristales. Todo era tan blando, peludo y suave como las alfombras persas. Y yo seguía en la cama imaginaria. Revisando cada línea escrita. Cada segundo y cada aullido de los perros que descuartizaban a su dueño. La noche vendría sobre la nieve. ¿Tendríamos estufa? ¿Nos rodeaban dinosaurios? Alguien en una cantina acababa de disparar. Se escuchaban los gritos. Los perros recurrían a su dialecto para transmitir mensajes. La noche seguía limpia. La mente escuchaba el réquiem de más de veinte perros. La ciudad era un hervidero de drogas y casinos. ¿Para qué buscar leña? Seguiríamos festejando el catorce de febrero. Siendo febrero. Siendo catorce. Dejando la tradición de amarnos los unos a los otros. Solo el frío llenando los espacios. Los perros comunicándose con el éter. Son infames estos animales. Mastican mariposas y hierba. Relatamos los suicidios. Agredimos a los demás en un complicado e ineficiente sistema. Algunos están obesos y otros tienen goteras. El techo es un tapiz de estrellas. Lúgubre. Descendiendo como un dragón de cuentos de hadas. Vendidos por los chinos de una ferretería de mala muerte. Ya no somos lo que fuimos. ¿Me gusta pintar? Pero puedo escribir. O por lo menos, llenar renglones, como si se tratara de pentagramas. Los perros han dejado de aullar. El mal augurio. Presiento que está la migra tumbando puertas. Disparando con cartuchos de goma y sal. Algunos sátiros adornando lo que en Portugal o Madrid podría llamarse arte barroco o arte conceptual o nuevo arte. Lo están destruyendo todo. Han tomado el presupuesto para mejorar el mal trecho cuerpo de ejército. Colocadas barricadas y puesto freno a los sueños. Navegamos en las márgenes del mal notificado sueño profundo. Rozamos los márgenes entre lo real e irrisorio. ¿Qué importan los adoquines de una calle sucia? La catedral de una veintena de feligreses que sí profesan la fe. Pero que han sido vilipendiados por sus contertulios. Amaos las escrituras. Amad al prójimo.
Se ha de acabar esta estación. Tendremos menos tiempo para nosotros. E igual seguirán apareciendo grupos contrabandeando el arte o poniendo bombas. Tendremos escritores del realismo sucio o de alguna tendencia underground. Imagina mi sorpresa que no era la migra. Dinosaurios caminando sobre la nieve. Los copos, manteniendo su perfecta geometría fractal. Los perros (o eran lobos) fueron devorados por las bestias. Reinó el silencio, Los dinosaurios involucionaron a estas tiernas ratitas burguesas de laboratorio. Quiero pintar. Trituro millones de cochinillas para extraer el tinte rosa y púrpura. Es un proceso lento y tedioso. Puedo usar madera o pequeñas conchas para crear algo que sostenga lo imposible. No tengo patente para usar algunos colores del espectro. Voy a levantarme de la cama (tan solo si pudiera). Los dinosaurios han ingresado al papel. Mientras sigo escarbando un agujero. Es posible retirar alguna de estas minas. Mañana vendrán soldados sobre este campo minado. Activarán el mecanismo, que ha de borrar las mariposas que vuelan en mi mente.

A @wakeupkitty y @hefestus