No todo es blanco,

o negro: es gris.

Se puede definir

el odio o el amor,

pero, gana la desilusión.

La luna puede calentar

Y el sol las noches acunar,

para olvidar que esta navidad

no tiene luces entusiastas que mostrar.

Por aquí, suenan campanas oscuras

anunciando que diciembre

llegó ocultándose en la noche.

Arcoiris tormentosos chichean

en regalos vacíos.

Lo mejor está por llegar,

hay esperanza por sonar

en los cascabeles del pecho,

aunque no sea hoy.

Bajo la lluvia de oraciones,

se moja la fe

de un pueblo arrodillado

en un ambiente anémico donde flota

un aroma nostálgico de ausencias.

¿Qué ha quedado de la magia decembrina?

Sólo un eco funerario y una promesa

adormeciendo alegrías con su luz,

en el dulce aroma de otros tiempos,

en el vano orgullo de ser tierra de Libertadores,

hoy, cascarones llenos de vacío.

It sounds like gray bells

Not everything is white

or black: it is grey.

You can define

hate or love,

but, win the disappointment.

The moon can heat up

And, the sun, become the cradle of the night

in the light of a Christmas

that has no enthusiastic lights to show.

Around here, dark bells are ringing

announcing that December

he entered hidden in the night.

Stormy rainbow sounds

into empty gifts.

The best is yet to come,

there is hope to resonate

in the chest bells,

even if it's not for today.

Under the rain of prayers,

faith gets wet

in a kneeling people

in an anemic environment where it floats

a nostalgic aroma of absences.

What remains of decembrine magic?

Just a funerary echo and a promise

numbing joys with its light,

in the sweet scent of other times,

in the vain pride of being the land of Liberators,

today, shells filled with emptiness.